Stephen Jackson
¿Algo de una depresión clínica crónica? (Yo) Aquí va:
Mariposas
En una delgada burbuja solar viven
- ¿Puede alguien “re-subir” a sí mismos? ¿Es posible volver a conectar el subconsciente negativo y la programación mental de una infancia disfuncional? ¿Cómo puedes re-subirte a ti mismo?
- ¿Leer libros de superación personal es un hábito equivocado?
- ¿Por qué los agricultores se suicidan incluso en el mandato de Narendra Modi?
- ¿Es sano el optimismo forzado?
- Cómo detener el inicio temprano de la depresión.
Y, como todos los inocentes, amamantan flores.
En el vacío del crepúsculo no se ocultarán.
Pero simplemente deja de ser – y resucita
Ellos mismos, como el día brillante brilla.
Caprichoso, y efímero como el pensamiento.
Sus vidas son serendipia, oro alquímico sobre oro.
Vuelan en tiempos medidos y con mantequilla, con magia.
Esplendor y encanto. El Inocente, sabiendo que no
Desgracia, no siente su dicha. Él ama como un juguete ama:
No devuelve el amor: no sabe nada, no apuñala el corazón.
Vive y luego es asesinado.
Este es el tipo de conversación que llamamos “humo”.
Los pensamientos se apiñan en mí como ogros.
El amanecer es una piel tan pálida que podría romperse de un vistazo;
Y marca el tiempo de las vigilias. Intenso, es, como la inminencia.
De la muerte; profético, y frágil, como pompas de jabón, o el cadáver de un viejo
Párpado.Una membrana sin causa, inminente, imperturbable.
La decadencia, esta luz emplumada: es la cúspide de la noche, de la pesadez de la noche,
Usted diría – no más. De una noche lluviosa, un lugar extraño, y agua rota.
Stephen Jackson – Septiembre 2013
… ¿Algo de mí sobre las grandes y creativas Grandes de la historia?
HORA FELIZ
Es el gran negro antes de una ejecución,
Lo suficientemente oscuro para que él sienta la textura de un sonido.
Fresco de un estupor alcohólico (dando un extraño,
La agudeza de los sentidos en el recuerdo): el aroma agrio de
Ropa de cama sucia, de su propio aliento sofocante,
Otorgando cierta intimidad con su propia extinción.
En la calle, un zorro urbano chilla, sin pasión,
La capacidad del miedo es peculiar del hombre.
Los leones y las cebras se entrecruzan,
Sabiendo que la matanza ocasional es una
Transacción a realizar: brevemente,
De manera puntual, cuando y solo cuando la ocasión lo exija;
Un ejemplo de drama necesario -no más- en el
Inducida indiferencia de un esparcido, azafrán mediodía.
Porque la naturaleza está estrictamente en la naturaleza de un negocio.
Es la humanidad, que siente el aguijón de la afrenta personal.
Una locura de nuestro egoísmo y el clamor social.
Ese chisme, lamentablemente, detrás de nuestros ojos.
Tienes que admitirlo: no hay una sola experiencia.
Eso no es mejor cuando está enojado.
Porque entonces, y solo entonces, uno se para
Al borde de la posibilidad engañosa; puede uno viajar,
Con creciente coraje y propósito, el pelaje de
Místicos y brutos – una hora feliz
Vale la pena vomitar, arruinar y avergonzar – correr
Sobre las piernas agitadas, la pista ciega y primitiva del jaguar.
Sobrio, está de vuelta en su caja:
Cada día el preludio de un asesinato, a su propio
Asesinato, concebido y redondeado en su mente.
… Dejando a uno contemplar el vano estorbo de un
Mente; y la bendición de la buena, barata plonk.
Stephen Jackson
Por último, una pequeña historia alegre sobre los primeros signos de mi propia desaparición:
LUCHAR A SUERTE
Cayó, con un ruido sordo, en el abismo de otro día. “Siempre más oscuro antes del amanecer” habían dicho, pero ahora el sol estaba alto en el cielo. Esperó, boquiabierto, inerte. A través de las cortinas de red, el polvo y las arañas y las moscas momificadas, las horas revoloteaban a través de las paredes como sombras, en un dolor de tiempo infinito y suspendido. No saludando sino ahogándose, decían; sin embargo, ya no podía levantar el esfuerzo para saludar. Hubo un momento en el que cada nuevo día había sido una lucha por la esperanza, en el que cada nuevo día, esperado con tanto temor, podría haber traído la razón para continuar. Eso fue en el momento en que aún tenía la energía para sentir el compromiso en lugar de la estupefacción. Ahora se puso en cuclillas como un sapo al borde de un estanque muerto, ajeno al calor abrasador del sol, pero saturado con su furia ulcerosa y corrosiva: consumida en fuegos interiores oscuros. Un poco de saliva comenzó a juntarse en su boca y, como un sapo, tragó saliva.
Yacía calmado, flotando silenciosamente como un barco que flota hacia una veta magnética, en un delirio girado por el sigilo. Porque la pérdida de la razón es una extensión de soñar despierto, una reducción de la luz como motas atrapadas en un rayo de sol, una acumulación sutil de astucia y cuidado y el peso de lo que se ha observado atentamente. Es un microscopio que se dibuja sobre uno mismo, la inercia laxa e inmensidad del yo, el enamoramiento. Es tener el ojo de una mosca, tan grande como el mundo, mientras estudia los pliegues y las grietas de nuestro propio cuerpo agrupado: correr con sudor, una máquina con vida propia y con su propia aura de torpeza. y la blancura.
Una gota de letras otoñales yacía debajo de la puerta. Respuestas esporádicas a un compendio de sueños desperdiciados, ambiciosas ambiciones e intimidades que la gente nunca había querido escuchar. No pudo abrirse para abrirlos. La desesperación podía aceptar; pero no la posibilidad de lo que incluso podría lograrse ahora: la cálida chispa de anticipación, que se lanzará instantáneamente, que acompañó a cortar un sobre. Se había dado cuenta hacía mucho tiempo, cuando todavía sabía quién era, qué día de la semana era; cuando había estado pensando en los ojos de su mente, sin cesar, con los soldados de juguete con los que se inventaba el significado de la existencia de un individuo. Ahora nadaba dentro y fuera de foco antes de una expansión sin fisuras: retirándose hacia el pasado, hacia resultados que deberían haber sido y no deberían ser, flotando sobre él con tranquilidad, en una marea suave.
En aquellos días, era libre de especular sobre cómo la comprensión de los niños era una comprensión del tamaño del mundo, sobre cómo sus años veinte traían el emocionante descubrimiento de su lugar y su potencial allí. Ah, pero ¿y entonces de tus treinta? Una astilla de hielo en el interior que no se derretirá, en lo más profundo del corazón de las cosas, compuesta por una conciencia de tu propia mortalidad y tus propios errores. Un bulto de carne hundida, venas tan frágiles como telarañas; La insinuación de una decepción total: de la imaginación limitada y estúpida de uno, el rastro de posibilidades que se perdieron. Hubo un extraño y recurrente recuerdo extraído de unas vacaciones en un camping. Era el momento en que había caminado hacia el sol, viniendo en paz, para encontrarse a un paso del borde de un barranco y su silencioso rugido de aire palpitante. Una estadística en espera de suceder, una hoja de papel para ser mecanografiada y archivada por miembros malhumorados y mentes agrias que se agolparon ante una idea imaginada de un momento de coronación desde dentro de su propia rutina. Tal vez Hieronymous Bosch tuvo su vida secreta como empleado de seguros.
Había sido golpeado por la fortuna del mundo natural ante motas de la vida que apenas podían controlar las colisiones aleatorias de sus propios destinos, pero que presumían que podían agarrar y moldear en su propia imagen su juego de fuerzas implacables. Se suponía que Dios, un Sr. Punch cósmico, expiaba la cadena de causa y efecto en la que una polilla solitaria, sumergida en la quietud del agua secreta, podía cambiar el movimiento de los continentes en todo el mundo. Pero Londres era un lugar de recuerdos más viejos. Había el olor de dioses más verdaderos, algo que goteaba de los restos en un atardecer de noviembre, una mezcla mágica de sangre y azufre. De su sepulcro de cal nutrió un bosque blando de hierro y cristal.
En un reloj de la repisa, las figuras del reloj giraban. Pequeños ángeles y demonios zumbando, estampados en latón, y salvados del olvido durante un huracán en una tienda de chatarra bávara. Pateó el poste fuera de su camino y se subió, como un piojo de madera sube, al pavimento. Las paredes de los rascacielos, extrañamente estáticas (¿qué otra cosa podrían ser?) Tenían un brillo opalescente, las calles estaban llenas de sombras entrecortadas de viajeros distantes: hiladas en luz miasmal, la hierba corría con luz líquida. Una neblina silenciosa estaba hinchada, hinchada, explotada, desperdiciada la luz.
Hubo un chirrido de un coche que no había notado. Tus peatones boquiabiertos habituales, en la matanza. ¿No podía molestarse en salir del camino? Puede haber una respuesta más sincera de lo que te gustaría escuchar.
Hoy en día los trenes subterráneos ya no huelen a electricidad. Solían: un olor acre, salado y mohoso, amargo como el cerdo chamuscado. Cada semana o dos habría un suicidio en la pista. Abajo Unders, los llamaban; y grabado en la retina de un conductor sería el rictus de un posible pasajero, cayendo en picado de una película barata a la soledad terminal, el centro del escenario, las sutilezas sociales agotadas. Nunca te olvidaste de la vista, decían; pero era el deber del Gerente de Línea limpiar con cuidado los metros de intestino tejido en los rieles. Rara vez fue la electricidad la que los mató, aunque el voltaje fue suficiente para hervir la sangre, hacer que los globos oculares explotaran de las cuencas y redujeran las yemas de los dedos al sebo ardiente. Pero la muerte por electrocución puede llevar muchos minutos. Mucho antes fue el impacto devastador del tren, la fisura instantánea del hueso antes de la disolución de la linfa y las vísceras, como si un tomate demasiado maduro hubiera sido golpeado con un mazo. Aramos los campos y esparcimos. Te enseñó tu lugar en el esquema de las cosas.
Hoy el metro estaba fresco y olía a moho. Le hizo pensar en el verdor parecido a una joya de las orillas musgosas, o líquenes, bañados por el esbelto sol de su infancia. Su mente comenzó a levitar entre los tubos fluorescentes. Había una cascada lejana, agua marrón espumosa como la cerveza de papá y una sombra cubierta de orquídeas. La ráfaga de viento que precedió al tren era nítida, limpia. Y vio, a través de su monótono espectáculo de ventanas parpadeantes y rostros pálidos … vio, no tanto una sombra como una resonancia. Era la huella de otro cuerpo humano, agazapado en la penumbra, o de una pantera a la espera de atacar: como si lo que se había roto en la pista hubiera ganado una vida fresca y espectral, filtrando en este lugar de espacio oscuro que se extiende. De la boca salieron … no, no palabras; Pero la conciencia privada más allá de las palabras. Dijo: Hay una manera de escapar del dolor. Crees que no hay salida, pero la hay. Después de una vida perdida, decisión de un momento.
¿Por qué se suponía que los artistas y novelistas habían acaparado el mercado cuando se trataba de tener sentido? “Si pudieras ver su monumento”, dijo una placa a cien pies sobre la plataforma, en el templo de un nuevo dios, “mira a tu alrededor”. La naturaleza, recuerda el poeta, contuvo la respiración. Se sentía optimista con un sentido de sus propias posibilidades. Y fue tan fácil como caerse de un tronco.
Octubre de 1994 (1300 palabras) Stephen Jackson
… Oh, está bien, está bien. Sólo uno más. Y entonces es hora de tu cama.
CALIFICACIÓN DE CRÉDITO
El vacío debajo de esas sábanas ha sido mi gran bóveda.
Una cueva, un sistema subterráneo.
Donde la luz, más allá de una lejana brizna.
Atisbado a través de una grieta de elevación vertiginosa
Rara vez penetra. Aquí, los escalofríos de un mundo superior están, afortunadamente, ausentes.
Aquí, sólo, la humedad debe de la Tierra,
La extraña música ocasional de lugares sobrenaturales;
El glamuroso presentimiento de estar donde uno nunca debió estar.
Y aquí está todo lo que una habitación cerrada por mucho tiempo tiene para un niño:
Muñecas perdidas, sus formas intimidadas en el polvo:
Alfombras y cortinas, su propósito perdido en manchas de musgo
Como la oscuridad, como una mancha, recupera su propia
Y la vieja madera, su momento de alegría ahora olvidado,
Está digerido por la madera del crepúsculo.
Por encima de mí, tal vez, los pájaros cantores y las ardillas de los árboles
Guarda sus encantamientos y amuletos.
(Dios les ahorre a los oradores motivacionales)
Y los tótems, también, como lo pueden hacer las aves de la glorieta.
O como hormigas laboriosas construyen catacumbas –
Cualquier cosa para detener el paso fatuo de los días.
Y por encima de ellos, a su vez, a medida que el firmamento se eleva,
Las nubes cutesy-hinchadas de esperanza a medias.
Dirás que los hombres conquistan las montañas.
Sin duda, ya que dos moscas podrían conquistar una ventana.
Solo yo sé el puntaje. Déjame seguir con lo que sé.
Déjame ser desafiado por la risa, por el riesgo de ver el amor aplastado.
Mantenme alejado de este tierno y febril jardín de delicias terrenales.
Sintonizado, mejor dicho, al Gran Prosaico de la eternidad.