Mi padre es un médico, una combinación de pediatras y neonatólogos. Su interés especial era, afortunadamente, la medicina. Siempre escuchas cómo los padres presionan a sus hijos para que se conviertan en médicos, abogados o ingenieros. Profesiones clásicas, estereotipadas, exitosas.
Él ama lo que hace. Le encanta ayudar a los niños y los bebés. Él está en su mejor momento cuando está en el trabajo.
Es el mismo chico que una vez caminó horas, descalzo, para llegar a la escuela desde su aldea. Había sido el bicho raro de su familia; La oveja negra que su padre y sus hermanos parecían no entender perfectamente a diferencia de las demás. Haría su rincón y leería, con el cuello doblado y la nariz pesada en libros de medicina.
Se convirtió precisamente en lo que era bueno. Y sus excentricidades son desestimadas porque son las razones por las que tiene tanto éxito. Incluso hoy en día, su rutina diaria nunca transcurre sin horas y horas dedicadas a sí mismo revisando textos y noticias médicas. No es hasta la cena que regresa con su familia. Y lo hace porque lo disfruta, no porque sea algo que se haya visto obligado a hacer. Lo tomó como algo natural.
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Era casi como si hubiera nacido para ser quien es.
Es envidiable que haya tenido un interés que le sirva tanto a él como a los demás, y que se libere de todo, profesional y económicamente. Su abrumador compromiso con su trabajo es ser admirado. Pero mi padre, que se enorgullece de lo que hace, no ha podido conectarse conmigo en mi nivel. Simplemente no puede entender que no comparto su misma preocupación: ha sido bueno para él, ¿por qué no puede hacerlo para mí? Si bien puedo honrar el cumplimiento que le da en su vida, no me interesa.