Recuerdo a un chico cuando era un niño que empujó una bicicleta vieja de San Diego a San Francisco y regresó. Nunca rogó, ni manipuló la cacerola, pidió comida, ni siquiera aire en las llantas de su bicicleta que normalmente eran planas. Debía de tener unos 80 años.
Bueno, la gente buena decidió que necesitaba “ayuda”. Las autoridades lo recogieron y lo llevaron a un hospital, lo alimentaron, lo bañaron y su barba retorcida fue lavada, recortada y desinfectada, supongo.
Nunca dijo una palabra a lo largo de todo esto, pero un lector del LA Times había escuchado la historia y reconoció al caballero como su padre, luego condujo a la ciudad de la playa y lo sacó de su nuevo entorno, apiló su bicicleta en la parte de atrás de ella. recogido y lo condujo hasta la carretera 101.
Ella lo soltó con su bolsa de ropa harapienta, lo besó suavemente mientras él se paraba como una estatua, metió algo de dinero en su bolsillo, luego se alejó y observó cómo él recogía la bicicleta vieja del suelo y se apoyaba en la bicicleta. en la dirección que había estado yendo cuando fue recogido por las autoridades.
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Un artículo en los obituarios del Times, unos años más tarde, hizo una breve mención del hombre y su historia haciendo el viaje de ida y vuelta entre San Diego y San Francisco. Mencionó que era una viuda cuya esposa había muerto en un accidente automovilístico en el que había sido el inocente conductor hace muchos años.
Su hija no fue mencionada. Ahora me sorprende como lo hice cuando leí el artículo original que aquí hay un hombre que estaba tratando con la vida en sus propios términos, sin pedir nada, no sé si estaba mentalmente enfermo y no creo sobre eso. ¿Estaba contento con que lo interfirieran, bloqueado por su viaje que lo llevó por una carretera que pocos elegirían viajar? Lo que importa es que fue su camino y su libre elección, no la de nadie más.